Dans l'impasse de son cœur de marbre, l'Histoire fonce et les flèches des mégalopoles s'élèvent, vomissant des artères de goudron, remplaçant l'humus par l'asphalte, la voix lactée par des lampadaires, l'horizon par des cages de verre et d'acier, les chansons populaires par des slogans publicitaires.

Marche ou crève, faut garder le rythme, attacher les ceintures, s'adapter aux injonctions des flics, prier pour ne pas être exclu de la fête... L'Histoire est en route et ses grands pieds se foutent des p'tites gens, il y a les boss de la rapace qui sucent pour monter jusqu'au top et la foule innombrable des domestiques.

Marche ou crève p'tite termite, la route est rude, semée de panneaux signalétiques apportant un peu plus de parasites dans la confusion générée, faisant hurler nos cellules saturées comme des aborigènes dans une tempête économique.

Marche ou crève, p’tite termite la route est longue et l'exode permanent, mais dans les marges abandonnées par les courants dominants coulent des ruisseaux de traverse, irriguant quelques secrètes oasis d'eau fraîche aux vergers couverts de fruits gorgés d'espoir et d'hospitalité.

Dans les fossés délaissés par l'Empire et ses codecs, des êtres anachroniques dansent sur l'ossuaire, célébrant l'immonde limon fertile, repoussant les frontières de l'ordre imposé, dans de pauvres pirogues ils remontent les caniveaux et ré-écrivent l'Histoire avec le bâillon des victimes.

Et dans leurs gestes les formules archaïques se mêlent aux visions magiques, les chants qui bondissent de leurs tripes sont comme le sang des compagnons assassinés par la route, chevaux de feu liquide revenus se venger de l'absurde et crier leur soif de sens, ils tirent un carrosse vibrant d'allégresse malgré les larmes sèches qui labourent les faciès, toujours plus souples, toujours plus résistants, parce que les coups portés sur nos corps ne font qu'épaissir notre corne et resserrer nos rangs.

FUJIKKKOON / BURLAUD