La France vue de loin - car tout est loin quand on y est pas - s'agite comme un gros bébé joufflu. Les yeux encore collés et des larmes sèches au coin des paupières. La France se gratte et s'ébroue. Elle est si petite cette France, au stade scatologique freudien, du moins ça commence, mais elle ne sait pas encore glisser sa main entre les couches pour malaxer le caca de la nuit. Alors elle piaille de frustration.

Mon Dieu qu'elle est frustrée cette France, les doigts désespérément propres, et l'odeur du caca si proche ! Elle se dit qu'elle ne sait plus jouir de soi, se réfugie dans d'anodines branlettes, et perd tristement son sperme dans le kleenex bien-pensant des débats télévisés et des morales prédigérées.

Gloire soit rendue à Félix Fujikkkoon qui une nuit à l' Embobineuse promena son caca dans sa main, offrande au public aux mains propres, désespéré de cette France incapable de jouir. Triste instinct, sens aigu du symbole, celui de l'orgasme désormais vécu comme un repoussoir.

L' enfance du monde s'arrêtait là. Il lui fallu remonter aux origines du mal, et créer DUCON JUNIOR, improbable petit fils du Général, pissant sur le drapeau français, à peine en feu, torchon mouillé, tire-bouchonné en matraque. Il lui fallu remonter à cet instant fragile où nos haines se cristallisent, ces moments de racisme intense et délicieux, de xénophobie caressante, où tout ce qui n'est pas soi est l'autre, où tout ce qui est l'autre est nul.

Comme il est bon en ces instants de rester soi avec soi, sans contredit ni déni !

Soi, dans l'ineffable branlouille de son cerveau, miré de par l'écran laudateur de ses propres pupilles !

Oh si petite France vue de loin, tu te tortilles devant-derrière, les odeurs te hantent, la propreté te fascine.

Aucun microbe à l'horizon. C'est bien.

Du bébé grognon que tu es, tu veux déjà faire un vieux constipé.

Tu te retiens encore et ça durcit au dedans de toi...

LE PRÉFET